FAUSTO

Primera parte de la
PRIMERA PARTE

LA NOCHE

En una habitación de bóveda elevada, estrecha y gótica, Fausto sentado delante de su pupitre

FAUSTO.- ¡Ah! Filosofía, jurisprudencia, medicina y hasta teología, todo lo he profundizado con más y más entusiasmo y ¡aquí estoy, pobre loco, tan sabio como antes! Es verdad que tengo el título de maestro, doctor, y que aquí, allá y en todo lugar cuento con incontables discípulos que dirijo a capricho; pero no lo es menos que nada logramos saber. Esto es lo que me lastima en lo más hondo. No obstante, sé más que todos cuantos necios, doctores, maestros, clérigos y religiosos se conocen: ningún escrúpulo ni duda me atormentan; nada temo de todo lo que causa espanto a los demás; pero debido a esto mismo, no hay para mí esperanza ni gozo alguno. Siento que no sé nada bueno, ni puedo enseñar a los hombres algo que logre convertirlos o hacerlos mejores. No tengo bienes, dinero, honra ni crédito en el mundo; ni un perro podría tener una vida con estas condiciones; por ello no he tenido más recurso que entregarme a la magia. ¡Ah! ¡Si por la fuerza del alma y de la palabra se me revelaran algunos enigmas! ¡Si no hallara por más tiempo obligado a sudar sangre y agua para decir lo que desconozco! ¡Si se me permitiera saber lo que tiene el mundo en sus entrañas y presenciar el misterio de la fecundidad, no estaría, como hasta hoy, forzado a comerciar con palabras huecas! ¡Reina de la noche, dígnate a dirigir tu última mirada sobre mi miseria, ya que tantas veces, después de la medianoche, me has visto velar en este pupitre! Siempre te me mostrabas entonces, pobre amiga, sobre una pila de libros y papeles. ¡Ah! Si se me concediera ahora trepar a tu dulce fulgor las altas montañas, flotar en las grutas profundas con las almas, danzar a la hora de tu crepúsculo en los prados, y libre de toda ansiedad de ciencia, poderme bañar rejuvenecido en tu fresco rocío! ¿Hasta cuándo, ¡ay de mí!, tendré que consumirme en este calabozo? Miserable hoyo de pared tenebrosa, en el que a duras penas penetra la grata luz del cielo, y en el que por todo horizonte observo este montón de libros roídos por los gusanos y legajos de papel con polvo que llega hasta el techo. No veo a mi alrededor más que vidrios, cajas, instrumentos carcomidos, única herencia de mis antepasados. ¡Y eso es un mundo, y a eso se le llama mundo! ¿Y aún preguntas por qué el corazón late con inquietud en tu pecho? Porque un dolor inexplicable detiene en ti toda pulsación de vida, porque vives entre el humo y la carcoma, porque en lugar de la naturaleza viva en que Dios colocó al hombre, no tienes en torno a ti más que huesos de animales y esqueletos humanos. Huye y con audacia lánzate al espacio. ¿Acaso no es un guía lo bastante seguro ese libro de misterio escrito por Nostradamus? Entonces conocerás el caminar de los astros y si la naturaleza se digna a instruirte, se desarrollará en ti la energía del espíritu y sabrás cómo un alma habla a otra alma. En vano por medio de un árido sentido tratas de conocer ahora los signos divinos. ¡Espíritus que flotan en torno a mí, contéstenme, si hasta ustedes llega mi voz!

(Abre el libro y ve el signo del microcosmos)

A esta vista se estremecen todos mis sentidos y desde este momento siento surgir en mí nueva vida que agita con más fuerza mis nervios y venas. ¿Si sería un ser sobrenatural el que diseñó estos signos que calman el vértigo de mi alma, que colman de alegría mi corazón y que por un misterio incomprensible me descubren todo el poder de la naturaleza? ¿Soy yo un destello de Dios? Todo está tan claro para mí, que veo en estos simples caracteres la revelación de la naturaleza activa. Sólo ahora por vez primera he llegado a concebir la exactitud de estas palabras del sabio: El mundo de los espíritus no está cerrado. Tu sentido está aletargado, tu corazón, sin vida. Levántate, discípulo, y ve a bañar sin tardanza tu seno mortal en la púrpura de la aurora.

(Contempla el signo).

¡Cómo se mueve todo en la obra del universo! ¡Cómo todas las actividades viven y obran en consenso! Todas las fuerzas celestes suben y bajan, intercambiando entre sí los sellos de oro, y con el rumor de sus alas, de las que la bendición se emite, dirigidas incesantes del cielo a la tierra, llenan el universo de inexpresable armonía. ¡Qué espectáculo! Pero, ¡ay!, no es más que un espectáculo. ¿Por dónde tomarme de ti, naturaleza infinita? Manantiales fecundos de toda vida, de los que están sostenidos el cielo y la tierra, hacia ustedes se dirige el marchito seno; pero brotas a raudales, fecundan el mundo y me consumo sin razón.

(Vuelve la hoja con desánimo y nota el sigilo del Espíritu de la tierra)

¡De cuán distinto modo actúa este signo sobre mi alma! Cerca estás, sin duda, Espíritu de la tierra, pues mi fuerza aumenta y siento en mí la embriaguez del nuevo vino. Ya no me falta valor para lanzarme al mundo, desafiar la miseria y la dicha mundanas, luchar con las tempestades y ver sin parpadear en el naufragio el desaparecer de mi buque. El cielo se oscurece, la luna cubre su luz, la lámpara se apaga, sin despedir más que humo; cruzan por mi mente y por mi sienes lívidos fulgores, y sufro un estremecimiento profundo. Bien lo veo; eres tú que te agitas a mi alrededor, Espíritu que invoco; preséntate ante mis ojos. ¡Ah! ¡Cómo se me desgarra el seno! ¡Todo mi ser se lanza en busca de nuevos sentimientos! Todo mi corazón se te entrega. ¡Aparécete de una vez, aunque con tu aparición tenga que entregar la vida!

(Toma el libro y pronuncia misteriosamente el signo del Espíritu, surge una llama rojiza y el espíritu aparece en ella)

EL ESPÍRITU.- ¿Quién me llama?

FAUSTO, mientras vuelve el rostro.- ¡Visión terrible!

EL ESPÍRITU.- Me has evocado con todo tu poder; me has obligado con tu llamado incesante a salir de mi esfera, y ahora ...

FAUSTO.- ¡Ah! ¡Tu aspecto me aterra!

EL ESPÍRITU.- Te esfuerzas en invocarme; quieres escuchar mi voz y mirar mi rostro; cedo a la invocación poderosa de tu alma, aquí estoy, y ahora se apodera de tu naturaleza sobrehumana un terror miserable. ¿Dónde está pues aquella invocación potente, dónde aquel seno que se creaba un mundo que a su antojo dirigía y fecundaba, y que en sus arrebatos de gozo se enorgullecía al grado de ponerse al nivel de los espíritus? ¿Qué se ha hecho de aquel Fausto, cuya voz incesante llegaba a mis oídos y que se lanzaba hacia mí con todas sus fuerzas? ¿Eres tú ese Fausto, tú a quien mi soplo asusta al extremo de secarte la fuente de la vida? Sólo eres un vil gusano que se arrastra trémulo.

FAUSTO.- ¿Yo, retroceder ante ti, espectro flamígero? Sí: soy Fausto, soy Fausto, tu igual.

EL ESPÍRITU.- En el océano de la vida y en las borrascas de la acción, subo, bajo y floto por doquier, tan pronto en torno de la cuna como en torno del sepulcro, llevando siempre una vida agitada y ardiente en medio de un mar proceloso e interminable. Tal es mi constante trabajo en el telar atronador del tiempo para tejer el espléndido ropaje de la divinidad.

FAUSTO.- ¡Espíritu ardiente que flotas alrededor del extenso mundo, casi me considero tu igual!

EL ESPÍRITU.- ¡Puedes parecerte al espíritu que creas, pero no a mí!

FAUSTO, aterrado.- Si no es a ti, ¿a quién sí? Yo, que soy la imagen de la divinidad, ¿ni aun a ti puedo parecerme?

(Llaman a la puerta)

FAUSTO.- ¡Oh, muerte! No hay duda, es mi discípulo; aquí está toda mi dicha desvanecida. ¡Es posible que una visita tan sublime no tenga resultados por un imprevisto tan despreciable!

(Entra Wagner en traje de casa y gorro de cama, con una luz en la mano. Fausto voltea de mal humor)

WAGNER.- ¡Perdóname! Te he oído declamar. ¿Leías acaso una tragedia griega? Desearía mucho conocer el arte que puede ser tan útil hoy en día. He oído decir a menudo que puede un cómico enfrentarse con cualquier predicador.

FAUSTO.- Cuando el predicador es un cómico, como suele suceder.

WAGNER.- ¡Ah! Cuando siempre se está recluido en su gabinete, sin ver a la gente más que en días de fiesta, y aun de lejos y a través del cristal, ¿cómo podrá nunca arrastrarla con la persuasión?

FAUSTO.- Es inútil que pienses en eso si no estás poseído de un verdadero sentimiento, si no haces surgir del fondo de tu alma el entusiasmo que ha de conmover y arrebatar los corazones de los espectadores. Reconcéntrate para siempre en ti mismo, y a fuerza de soplar, haz saltar una llama de tu montón de cenizas. Sólo de este modo podrás producir el asombro de los niños y de los monos, si ese es tu deseo; pero nunca podrás admirar a los hombres, si tu elocuencia no se origina en el corazón.

WAGNER.- A pesar de eso, es indudable que la liberación da gran importancia al orador y que estoy muy lejos de tener tal cualidad.

FAUSTO.- Aspira sólo un éxito mediano, nunca imites a los locos que sin cesar agitan sus cascabeles, pues no se necesita tanto artificio para mostrar la razón y el buen sentido: además, si es importante lo que tienes que decir, no necesitas ir a caza de palabras. Los brillantes discursos para decir cosas superfluas acerca de la humanidad son estériles, como el nebuloso viento de otoño que gime entre las hojas secas.

WAGNER.- ¡Ay, Dios mío! El arte es largo y la vida corta. De mí puedo decir que en medio de mis lucubraciones críticas, siento que a menudo se me turban la cabeza y el corazón. ¡Qué de problemas para obtener los medios que nos llevarán al conocimiento de las causas! Y eso que un pobre diablo puede muy bien morirse antes de alcanzar la mitad del camino.

FAUSTO.- ¿Será lo que encierra el pergamino el manantial sagrado que siempre haya de extinguir la sed espiritual? Nunca alcanzarás la gracia del consuelo mientras no te la dé tu propio corazón.

WAGNER.- Perdóname, pero siempre es un gran gozo remontarse al espíritu de la antigüedad, ver cómo pensó un sabio antes de nosotros y desde tan lejos le hemos adelantado nosotros de mucho en su camino de investigación.

FAUSTO.- ¡Ah sí, hasta las estrellas! Querido mío, los siglos pasados son para nosotros un libro de siete sellos; lo que llamas espíritu de los tiempos no es en sí sino el espíritu de los grandes hombres en que los tiempos se reflejan. Y esto aun para observar a veces una miseria que nos fuerza a desviar la mirada; cuando no es un montón de inmundos escombros, es a lo más uno de esos espectáculos de mercado llenos de hermosas máximas de moral que se ponen por lo regular en boca de los muñecos.

WAGNER.- ¡Pero el mundo, el corazón y el alma humana quieren saber siempre algo de aquello!

FAUSTO.- Sí, desean eso que se llama saber. ¿Quién podrá gloriarse de dar al niño su verdadero nombre? Los pocos hombres que han sabido algo y han sido lo bastante locos para dejar desbordar sus almas y hacer fehacientes al pueblo sus sentimientos y sus visiones, han sido en todos los tiempos perseguidos y condenados a las llamas. Pero, excúsame, amigo mío, es ya tarde; dejemos esto para otra ocasión.

WAGNER.- De buen ánimo hubiera continuado velando, para hablar de la ciencia con un hombre como tú. Pero mañana, que es primer día de Pascua, espero que me permitas una o dos preguntas. Me he entregado con ardor al estudio y si bien es verdad que ya sé mucho, deseo llegar a saberlo todo.

(Se va)

FAUSTO, solo.- Nunca abandona la esperanza al hombre que piensa en miserias. Su mano escarba con avidez la tierra para encontrar tesoros, y se da por muy contento con hallar un gusano. ¡Cómo es posible que semejante voz haya resonado en este sitio donde me rodeaba una legión de espíritus! Pero no importa, te lo agradezco por esta vez, aunque sea el más miserable de los hijos de la tierra, ya que me liberaste de la desesperación que comenzaba a alterar mis sentimientos. ¡Ah! Era la aparición tan enorme, que a su lado debí sentirme enano. ¡Yo, la imagen de Dios, que creía haber alcanzado ya el espejo de la verdad infinita! ¡Yo, que privado de la mortal cubierta, tomaba parte de su propia vida en todo el resplandor de la luz celeste! ¡Yo, que superior a los querubes, cuya fuerza libre empezaba a dispersarse por todas las arterias de la naturaleza, y que creando disfrutaba de la dicha de un Dios, cuán caro pagaré ahora mi presuntuoso orgullo! Una sola palabra ha sido suficiente para humillarme. Imposible me será igualarte; si he tenido fuerza para atraerte, por otro lado me ha faltado la de conservarte. ¡En aquel dichoso instante me sentía a la vez tan pequeño y tan grande! ¿Por qué con tanta violencia me hundiste de nuevo en la incertidumbre de la humanidad? ¿Quién podrá instruirme ahora? ¿Cómo saber lo que debo evitar? ¿Debo ceder al impulso que siento, cuando nuestras acciones, como nuestros sufrimientos, acaban por parar el curso de la vida? La materia se opone sin ceder a todo cuanto de más elevado concibe el espíritu; por poco que alcancemos la felicidad de este mundo, calificamos de sueño y de quimera todo lo que vale más y todos los sentimientos sublimes que nos daban antes de la vida, mueren para siempre ante los intereses mundanos. La imaginación pretende con audaz vuelo erigirse en un principio hasta la eternidad, pero pronto le basta un limitado espacio para dar cabida a sus esperanzas defraudadas. No tarda la ingratitud en apoderarse entonces de nuestro corazón y en causarle ocultos dolores que destruyen por completo el placer y la tranquilidad que antes en él reinaban. Cada día se presenta el dolor bajo nueva forma: tan pronto en el hogar, como en la corte, como una mujer, un niño, el fuego, el agua, el puñal o el veneno. Tiemblan, ¡oh, hombres!, ante todo lo que no puede dañarles, y lloran sin cesar como un bien perdido lo que conservan aún. Lejos de llevar mi loco orgullo al punto de compararme con Dios, percibo que es cada vez mayor mi miseria; sólo me parezco al vil gusano que se alimenta del polvo, en el que le aplasta y sepulta la planta del que pasa. ¿No es también polvo todo lo que aquel alto muro me enseña arriba colocado sobre numerosos estantes, y todas esas mil bagatelas que me encadenan a este carcomido mundo en que existo? ¿Iré a recorrer esos millares de libros para leer que en todas partes los hombres se han esforzado para labrar su suerte, y que sólo en algunos puntos del globo habrá existido un hombre dichoso? Y tú, cráneo vacío, que pareces burlarte de mí, ¿quieres, por piedad, decirme con esto que el espíritu que antes vivía en ti se esmeró también como el mío para buscar la luz, y que vagó siempre de manera miserable entre tinieblas abrasado por la sed de verdad? También ustedes, instrumentos míos, parecen reírse de mí con sus ruedas, dientes, cilindros y palancas; había llegado hasta la puerta y debían ustedes servirme de llave. Misteriosa en pleno día, no permite la naturaleza que nadie rasgue sus velos y todo cuanto quiera ella ocultar al espíritu, no hay afán humano que pueda arrancarlo de su seno. Antiguo ajuar del que no sé qué hacer, sólo estás aquí porque serviste en otro tiempo a mi padre, y tú, vieja polea, estás también ennegrecida, como lo está el pupitre debido al humo de mi lámpara. ¡Ah! Mejor hubiera sido disipar lo poco que tenía y no sucumbir aquí bajo el peso de la necesidad. Procura, sin embargo, adquirir lo que heredes de tu padre para poseerlo. Lo que no sirve es siempre una carga pesada; sólo es útil lo que puede servir en un momento específico. Pero, ¿por qué siempre he de fijar mi vista en ese sitio? ¿Qué atracción tiene para sus ojos ese diminuto frasco? ¿Por qué a su sola vista he de sentirme inundado de una luz benéfica, como la que derraman en el bosque sombrío los plateados rayos de la luna? Con respeto me apodero de ti, frasco querido, en el que honro al alma del hombre y su ciencia. Esencia de los jugos que procuran con dulzura el sueño, contienes también todas las fuerzas sutiles que pueden dar la muerte; sé propicia a quien te posee. A tu sola imagen mi dolor se mitiga: te tomo y desciende mi angustia y se adormece poco a poco la agitación del espíritu. Luego me siento arrastrado hacia el inmenso océano; tranquilo el mar se extiende ante mis pies, como si fuese la luna de un espejo y una fuerza superior me atrae hacia playas que no conozco. Veo de manera súbita en el espacio un carro de fuego que se dirige hacia mí con veloces alas, voy a subir para recorrer las esferas etéreas y abrirme un nuevo camino que ha de conducirme a las regiones de la actividad pura. Pero, ¿cómo es posible que piense merecer aquella vida sublime, aquellos transportes divinos, cuando no soy más que un gusano? No importa, bastará para poder hacerlo volver con decisión la espada al dulce sol de la tierra; coraje, pues, y derriba las puertas por las que nadie pasa sin estremecerse. Ha llegado el momento de probar con actos que la dignidad humana no cede ni aun ante la grandeza de los mismos dioses. Deja de temblar ante ese abismo donde la imaginación se condena a sus propios tormentos, y en el que el fuego del infierno parece obstruir la entrada. Hora es ya de sondearle con faz serena, por más que debiera precipitarme en la nada. ¡Copa de purísimo cristal, por tanto tiempo olvidada, deja tu viejo estuche, tú que en otro tiempo brillabas en los festines de nuestros padres y que, pasando de mano en mano, no parabas hasta desarrugar todas las frentes; con qué entusiasmo te celebraban por tu riqueza y te vaciaban de un solo trago! ¡Nada hay que me recuerde las noches idas de mi juventud! Ya no volveré a ofrecerte a ninguno de mis compañeros, ni avivaré mi ingenio para alabar al artista que supo embellecerte. Contienes un licor que produce una embriaguez súbita, que yo mismo he preparado y elegido; será mi última bebida, que consagro como una libación solemne a la autora del nuevo día.

(Lleva la copa a la boca. Sonido de campanas y coros)

CORO DE LOS ÁNGELES.- ¡Jesucristo ha resucitado! Paz y dicha completas al mortal que llora aquí abajo en los lazos del vicio y de la iniquidad.

FAUSTO.- ¡Qué rumor solemne! ¡Cuán puras y suaves son las voces que hacen caer la copa de mis labios! ¿Así anunciarán esas campanas con su tañer la primera hora de los días de Pascua? ¿Entonan por ventura esos coros celestiales los cantos de consuelo que en la noche del sepulcro exhalaron antiguamente los labios de los ángeles como prenda de una alianza nueva?

CORO DE MUJERES.- Nosotras, sus fieles, habíamos bañado su precioso cuerpo con agradables aromas, le habíamos acostado en su tumba, cubriendo con bandoletas y finos lienzos sus desnudos miembros. Pero, ¡ay de nosotras!, Cristo ha desaparecido y no lo encontramos en ningún lugar.

CORO DE LOS ÁNGELES.- ¡El Cristo ha resucitado! ¡Dichosa el alma que en medio del dolor que la agita sabe amar y sufrir sin quejarse de los tormentos e injurias que le sirven de prueba!

FAUSTO.- Cantos celestiales, potentes y dulces, ¿por qué me buscan en el polvo? Diríjanse más bien a aquellos a quienes pueden consolar; oigo la nueva que me traes, pero me falta la fe para creer en ella, y el milagro es el hijo querido de la fe. No puedo elevarme hacia esas esferas donde resuena tan fausta nueva y, no obstante, esas dulces voces ante cuyo arrullo me dormí en la infancia, me regresan de nuevo a la vida. En el recogimiento solemne del domingo descendía antes sobre mí el beso de amor divino; el grato clamoreo de las campanas me llenaba de dulces presentimientos, y era la oración para mí un goce estático: un ardor tan puro como incomprensible me empujaba hacia los bosques, praderas y campos, donde deshecho en deliciosas lágrimas sentía en mí un mundo nuevo. Esa campana era también la que anunciaba las felices diversiones de la juventud y las fiestas inocentes de la primavera; este grato recuerdo aguza en mi alma los sentimientos de la infancia y me contiene de la muerte. ¡Cantos del cielo, háganme oír una vez más su santa armonía! Ruedan mis lágrimas: la tierra me ha reconquistado.

CORO DE LOS DISCÍPULOS.- Ya se levantó del fondo del sepulcro la víctima inmaculada para ir a la región de la luz. Radiante sé eleva al seno de los cielos, cruzando gozoso el océano inmenso de éter. ¿Y nosotros? ¡Ah! ¡Por nuestro dolor nos quedamos aún en este mundo de miseria y pesar! Maestro, tú te vas a la gloriosa mansión de la dicha y nos dejas solos en esta árida llanura. ¡Cuán digna es tu suerte de envidia!

CORO DE LOS ÁNGELES.- El Cristo resucita del seno de los muertos. Rompan, mortales, sus cadenas con la alegría de estar poseídos. Almas ardientes, generosas, tiernas, que edifican con la acción, que sufren por sus hermanos y enjuagan su llanto; sepan que no tardarán en recibir la recompensa eterna. ¡Ahí viene el Señor que ha de ofrecérsela; ya se acerca, ya está entre ustedes!

(Frente a la puerta de la ciudad. Sale de la ciudad gente de toda clase)

ALGUNOS OBREROS.- ¿Por qué vamos por ahí?

OTROS.- Porque vamos de caza.

LOS PRIMEROS.- Pues nosotros nos dirigimos al molino.

UN OBRERO.- Más bien les recomiendo ir al río.

OTRO.- El camino por aquella parte es muy poco agradable.

LOS DOS, al unísono.- ¿Qué haces tú?

OPERARIO 3.- Voy con los otros.

OPERARIO 4.- Vayan a Burgdorf; ahí seguro encontrarán a las muchachas más hermosas, la mejor cerveza y entablarán relaciones de otra clase.

OPERARIO 5.- ¡Me agrada la idea! ¿Acaso deseas una tercera paliza? Lo que es yo no me expongo a ella; con sólo pensar en aquel lugar tiemblo de miedo.

UNA CRIADA.- No, no, yo me regreso al pueblo.

OTRAS.- De seguro le hallaremos debajo de esos álamos.

LA PRIMERA.- ¿Y a mí qué me importa ? Vendrá en seguida a ponerse junto a ti y como siempre sólo bailará contigo en el césped. ¿Qué interés pueden tener para mí tus placeres?

OTRA.- Casi te puedo asegurar que no estará solo; me ha dicho que iría con él aquel joven de pelo rizado.

UN ESTUDIANTE.- ¡Cáspita! ¡Mira qué garbo tienen esas lindas jóvenes! Anda, chico, si quieres que las acompañemos. Buena cerveza, tabaco exquisito y una muchacha bien vestida, en realidad, no sé qué más pedir, pues quedan satisfechos todos mis deseos.

UNA JOVEN DE LA CLASE MEDIA.- ¡Mira esos muchachos! ¡Qué vergüenza! ¡Corren a buscarlas, cuando podrían ir mejor acompañados!

EL SEGUNDO ESTUDIANTE, al primero.- No te apures; he aquí que vienen detrás de nosotros dos muy bien puestas. Una de ellas es mi vecina, que no me es, por cierto, nada indiferente. Aunque van despacio, no demorarán en alcanzarnos.

EL PRIMERO.- No, chico; a mí no me agradan los cumplidos. Anda, aprisa, no perdamos de vista la caza. La mano que el sábado maneja una escoba, es la mejor para acariciarte el domingo.

UN HOMBRE DE LA CLASE MEDIA.- De mí les digo que no soy partidario del burgomaestre; ahora que está en el poder, será aún más intolerable. Y ¿qué hace por la ciudad? ¿No va todo cada día de mal en peor? Todo consiste en obedecer más que antes y en pagar más que nunca.

UN MENDIGO, canta.- Buenos señores y hermosas damas, que alegre recorren la campiña porque todo en el mundo les sonríe, no se muestren indiferentes a mis males, y ya que es hoy para todos ustedes un día de gozo, hagan que lo sea de cosecha para mí.

OTRO HOMBRE DE LA CLASE MEDIA.- Nada me gusta tanto como hablar de guerras y batallas en los días festivos; mientras que allá muy lejos, en Turquía, se están destrozando los pueblos, está uno a la ventana, bebe su copa y ve pasar por el río numerosos buques con banderas de diferentes naciones. Luego por la noche entra uno alegremente en su casa y bendice la paz y los dichosos y tranquilos tiempos que vivimos.

UN TERCERO.- Estoy de acuerdo contigo, querido vecino; poco me importa que los demás se rompan el alma y que todo se lo lleve el diablo, con tal de que en mi casa siga todo en orden.

UNA VIEJA, a unas seiioritas.- ¡Qué lindos trajes! ¡Cuánto me admira esa juventud hermosa! ¿Quién no se volverá loca al verlas? Pero, créanme, no sean tan altaneras: vamos, así me gusta; sabré dar les todo lo que deseen.

PRIMERA SEÑORITA.- Ven, Ágata, pues sentiría que nos vieran con una bruja así. Sin embargo, en la noche de San Andrés me hizo ver a mi futuro marido.

OTRA.- También a mí me lo mostró a través de un cristal; iba vestido de militar y estaba con otros jóvenes calaveras. Sin notarme miró en torno a mí y le busco en todas partes; nunca se presenta en mi camino.

SOLDADOS.- Cuanto más inexpugnables sean las ciudades que hayamos de tomar a la voz del deber y del honor, mayor será nuestra intrepidez, sobre todo si hay en ellas hermosas damas que puedan admirar nuestro valor. Si es inminente el peligro, grande es también el premio. La trompa guerrera da la señal a la vez tan anhelada y temida; no hay corazón que no lata de temor y de esperanza; no tardarán en ser patrimonio de muchos el triunfo y la muerte; pero no importa, los que sucumban ceñirán la corona de la inmortalidad y los demás lograrán la recompensa de la victoria.